En la penumbra de la habitación cerrada,
Tumbados sobre la cama, desnudos,
Nuestras cálidas manos se buscan en la oscuridad.
Nuestras manos, enamoradas, se buscan,
Se tocan, se reconocen, se juntan.
Nuestros dedos se mezclan, y juegan, fundidos, a ser uno.
Nuestros dedos juegan a rozarse, juegan a ser nosotros,
Juegan a ser dueños de nuestros cuerpos
Mientras nosotros fingimos dormir.
Nuestras manos hacen el amor, porque se aman,
Como nosotros nos amamos.
Y nuestros dedos saben hablarse,
Creando su propio lenguaje.
Aprietan un poco fuerte, se relajan suavemente
Y vuelven a abrazarse.
Inventan sólo para ellos un nuevo arte de amar.
Porque ellos se aman, como nosotros nos amamos.
Y mientras dormimos, ellos continúan haciendo el amor,
Agudizando aún más la pasión.
Y al penetrar los primeros rayos de la aurora por la ventana,
Los amantes, rendidos, siguen abrazados,
Dedos entrelazados.

Me gustaría dibujar tu rostro,
Cada línea, cada detalle, cada sonrisa.
Pero no tengo lápiz.
Así que gritaré estos versos,
Los lanzaré hacia el cielo,
Para que los grave el tiempo.
Tu rostro es como el deseo secreto del poeta,
Tu rostro es como la musa perfecta,
Tu rostro es...
Mío! Es tu rostro.

Busco la paz,
Busco la felicidad,
Busco el pacifismo,
Busco la igualdad.
Busco la harmonía,
Busco el equilibrio,
Busco la libertad.
Busco, pero no encuentro.
Porque en realidad no conozco lo que estoy buscando.

El poeta vive sin tregua, entre la desesperanza y la tristeza.
El poeta vive con su amargura, que le tortura.
El poeta se levanta agotado, y se acuesta asustado,
Con sus miedos, sus deseos.
Y mientras tanto, el poeta busca su alma
Busca su alma de poeta para someterla,
Para matarla porque le engaña,
Como una amante infiel, alojada bajo su piel.
Durante el día, el poeta anhela la calma
Se tumba en su cama, se cubre con un edredón
Y llora como un niño su pobre condición.
Pero el poeta llora solo, nunca delante de todos.
Porque el poeta sabe que no lo entenderían
El poeta sabe que es distinto a la mayoría
Con su alma de poeta maldita.
El poeta vaga por su vida, extrañado, confundido,
Ajeno a las alegrías, entre rabioso y sometido.
Sin embargo, nada delataría el infierno que le consume
Si no fuera por sus ojos.
Mirad los ojos de un poeta!
Os contarán el mundo de una ojeada.
El poeta es un condenado a muerte
Sabe que la vida no es eterna
Se lo dice su alma de poeta.
Porque el poeta es vidente a la fuerza
En un mundo donde prima la ceguera.
Y el poeta sufre.
Que daría él por cambiar su alma de poeta!
Por otra más amena, por otra que no le posea!
Que daría él por...una alma de marioneta!

Cogeré mi corazón, mi alma y el silencio
Y me sentaré detrás de la luna.
Donde nadie me vea, donde nadie me posea.
Detrás de la luna me reposaré.
Tranquilito, con la soledad.
No habrá horas, calendarios, ni ansiedad.
Estaré yo, con el pálido reflejo de la luna.
Y ni siquiera ella me verá, porque me sentaré detrás.
Y al fin gozaré de la tranquilidad.
Vivo, pero en paz.

Que no se apague la llama de la pasión,
Que no termine nunca ese ardor, el clamor,
El sudor de dos cuerpos desnudos
Que se encuentran para el amor.

Cuando se apaga la luz,
Se enciende la oscuridad.

Se apaga la luz,
Pero no se apaga el sol.

El árbol debe crecer firme,
Apuntando siempre hacia el cielo azul.
Pero si no consigue encontrar la luz,
Se tuerce, por demasiado mirar su sombra.

Idealizas mi nobleza, idealizas mi bravura,
Idealizas mi firmeza, idealizas nuestra aventura,
Y gritas que me amas.
Pero cuando me despojo de tus ideales
Como un perro viejo de sus pulgas
Te quedas mirando...lo que un día creíste ideal.

Las miradas se cruzan entre la multitud
Los ojos dicen más que las palabras
Los párpados hablan entre metáforas
Nuestras miradas nos confunden
Pero también nos unen, nos funden.
Estamos solos entre todos
Estamos solos. Tu y yo.

Las lágrimas saladas de nuestra pasión
Que rescatas en la palma de tu mano
Cada vez que acabamos de amarnos
Formarán los cálidos mares
En los que se bañarán futuras generaciones
Dentro de mil años.

Te diré, tú que me niegas el recuerdo
Que no quiero vivir cien años
Si recordarte un minuto no puedo
Porque mi recuerdo es mi vida
Mi vida es mi amor, y mi amor eres tú.

Los versos escritos son silencio
Nadie los oye, nadie los escucha
Yo no quiero escribir poesía
Yo quiero gritar poesía!
Para que todos los oigan
Para que nadie los olvide.
Quiero gritar para que todos sepan
Que no quiero escribir para el silencio
Porque el silencio es resignación,
Y la resignación, olvido.

Apaga las velas,
Deja que se enciendan nuestros sexos
A la luz de nuestro deseo.

Tus ojos son como dos faros
Que iluminan mi oscuridad.
Carbón es ella, como negro eres tú.
Animal de mal augurio,
Me das suerte en mi largo camino,
Hacia la nada.
Con tus faros alumbras mi destino,
Me conduces hacia el olvido.
Ojos amarillos como dos lunas,
Que deslumbran mi mente rebelde,
Y resuscitan mi fe muerta.
No creía en nada, pero ahora creeré en ti,
Gato negro.
Sé que me conducirás por donde tengo que andar,
Hasta el final.

Una mosca pegada a un cristal
La mosca mira con asco al mortal
La mosca está hombre
La mosca está hombreada
La mosca está cabreada con ese animal
Que intenta darle con el periódico
Cada vez que ella intenta volar.

Lo he perdido todo por ti
He perdido todo lo bueno de mí
Perdí la brújula, perdí el norte
Y de paso perdí el sentido común
Y también el sentido del ridículo.
Sin olvidar que perdí la razón
Arrancada de mí junto al corazón.

Despierta, princesa, ya no existen los príncipes azules.
Los mató el poco romanticismo de los hombres.

El amor es una utopía
Que inventaron algunos ricos
Para que los pobres se distraigan.